Café quentinho

Passando por tortuosos caminhos vai o viajante pelo murmurio.
Suas condolências? antes soubesse o que é não poder, e aquilo que é não saber. Do fruto come o maduro e cospe a semente.
Existia um grupo seletivo que do alto de um edifício cristalino, passavam aos condescendentes de nascença, as formas de se velejar, batendo sobre caixas negras, de mais pura manipulada tecnologia, com um sorriso estampado e solteiro. Ali mostra-se o necessário. Páginas e páginas de artigos curtos, provindos de vidas lentas e perturbadas que no subterrâneo pensam...
Sentei então para o café, meus olhos eram do decote mostroso e macio, da generosa e tímida garçonete que ali eu amei. Os olhos deslocavam-se e foram meus antes do pedido.
Será que há nome para o desejo que se faz realizado, nem que em fantasia dos meus lábios...? Chamaremos no final da noite, a interpenetração dos corpos, teus olhos delirantes, e o sabor da preensão de teu órgão umedecido, de amor?
Belo café! Servido quentinho... o diminutivo engrandece a ternura que sentem meus lábios pelo sabor que justifica meu momento. Aqui! deslocado, eu encontro mais uma parcela do que me faz personalidade.
Li hoje mais cedo nos jornais os ditos desleais de um local desigual. A lembrança, enquanto mais um gole de doçura.
Filósofo da ética justa, meu nome agora é conformista.
hummm... talvez mais uma olhada nos deslizes da perna nua, se não me falha a memória, isso é caridade!
Se existe (se existe: lutando agora para estabelecer claras conexões de maldade) qualquer coisa não certa, começa pelo fato de tanta beleza  estar aqui suprindo o vicio de um qualquer, este chamado pelo nome. Carregando a vontade dos pedintes, que por mérito se afundam... qualidades destemidas, justiça se faz no suor!
Deixe-me lembrar do nome desse corredor glorificado agora pelo jornal matinal... esqueci...
Mas que diferença faz, entre goles de açúcar, esquecido das 16 horas de serviço que só desgasta, para alegria uma boa dose de sofrer, hoje no triunfo que é minha folga.